Pues no es una pataleta, ni el artículo oportunista que hace sangre del árbol caído -si acaso, arbusto- ni tampoco que me haya sentado mal “la vuelta al cole” -que también-. No, sólo es que la crónica de una muerte anunciada, al estilo ZP, es lo mismo, pero luego, que ahora no tengo ganas -en versión pija, que tengo una partida de paddel con los muchachos-.
Pues sí. El que más, el que menos, hasta el que le lleva los cafés al inmigrante de la esquina sabía que Corbacho no llegaba vivo al 29 de septiembre o a mi José Luis me lo habían cambiado… Pues no, sigue siendo igual de imbécil, De la Vega -que no Dios- mediante. El amigo de la Mojama en lata se cubre de Gloria sin el más mínimo pudor en cada erupto político que emite por ese sumidero al que ya no puede llamar boca desde que repita, mes tras mes, que lo peor de la crisis ya ha pasado y que en los próximos meses remontaremos (desde el 2008, esa frase se oye más que el número 1 de los 40 Principales).
Pues llegamos del verano, y seguimos igual. Desgraciadamente, claro, seguimos igual. Aquella maravillosa Ley de Dependencia, siguen sin cobrarla desde hace dos años más de cien mil dependientes salvo aquellas Autonomías que han adelantado la prebenda y, bien por connivencia con el Comité Central del PSOE, bien por gilipollez supina tipo “no se atreverán a gastarnos la putada”, siguen sin recibir UN SOLO EURO DEL GOBIERNO CENTRAL. Y ojo, sé lo que digo… Mi madre sigue esperando…
Y sí, serie de televisión incluida en el grupo mediático del Imperio, las víctimas de la tragedia de Spanair siguen sin resolver el misterio dos años después. Los que nos evitamos la visión de tal engendro televisivo nos libramos de una vomitona segura, cual litro y medio de aguardiente en nuestras tripas sin comer “ni ná”…
Cuánto tiempo sin escribir un artículo, y qué poco ha cambiado la cosa. Me perdonarán mis lectores por la inconfesable vagancia, pero es que simplemente, para lo que a uno le sale escribir, lo más suave que sale es aquello de “que les den por el culo a todos”. Sí, porque al otro, al Capitán Acab de mis entretelas, lo más constructivo que le sale por la boca es el “mire usté” que ni siquiera es suyo, -Mariano, eres un plagio auténtico en tí mismo, mamón-. Así se haya el país, sumido en la más auténtica mierda política entre un imbécil rematado y un monaguillo desflorado metidos a políticos.
Y vienes y oyes aquello de que Celestino Corbacho ya no será más ministro de Trabajo para ser el número tres del PSC – PSOE para las próximas elecciones catalanas… Y nos consideran idiotas de medio pelo porque dan por hecho que no sabemos leer en ello la condena al infierno político para el bueno de Celestino, al que todos veremos honrar a su padre y a su “PM” haciendo el papelito que de él se espera… Perdonen los exhabruptos, pero claro, que a uno lo tomen por ZP, digo por idiota, pues no sienta bien. O sea, a ver si nos aclaramos, Leire de mi vida: lo dejáis al pie de los caballos, en unas elecciones en las que lo más bonito que os va a salir es un puesto en las Ramblas para limpiar bajos, y nos tenemos que creer que es un premio por lo bien que lo ha hecho con aquella reforma laboral que no la quiere ni la madre que os parió, ¿no? Cojonudo, os habéis cubierto de gloria.
Pero ojo, que no se sonrían los peperos de toda la vida, los de misa todos los domingos, los que se corrieron viendo a Josémari en Melilla… Que no, que no… Que lo vuestro es peor, nenes… Que no podéis tapar lo de Ripoll, Fabra y compañía -qué flaco favor os está haciendo la eterna aspirante a Dama de Hierro, Esperanza Aguirre- y os limitáis a esperar que el Imbécil ZP se caiga solito al abismo… ¿Ese es vuestro tan cacareado sentido de Estado? ¿Escurrir el bulto? Asco me da… Por favor, que resuciten Tierno Galván, el padre de Gallardón y Fernández Ordóñez; que se cure de su Alzheimer mi bien admirado Suárez… Necesitamos alguien así para que nos salve, y no soñar con que a Rosa Díez no le quiten el asiento y de verdad sea algo a lo que votar -que ya os digo que tampoco-. Estamos contaminados y vamos camino de caer en una estultica colectiva digna tan sólo del pueblo norteamericano.
