Luego está la educación. Es lo que diferencia una exposición argumentada, con o sin razón, de una colección de exabruptos o incluso un rebuzno. Pues nada, en estos días, se ha convertido en un bien más escaso que las arcas de la Generalitat Valenciana. Y mira que es fácil… cuando se tiene algo cuerdo que decir, claro. Pero toca ya dejarse de misterios y explicar de qué va esto.

Hace unos días asistí a una agria polémica entre un compañero y buen amigo y alguien a quien, por cierto, no tengo el gusto de conocer -pero casi que después de leer lo que he leído, me lo voy a ahorrar-. Mi compañero, equivocado o no -yo no entiendo mucho de ciertos temas, la verdad- opinaba en su columna sobre alguien y vaya por delante que, por más que busqué en su texto, no hallé ni una sola palabra, frase o expresión que mereciera la más mínima reprobación. Sólo leí una opinión, sin más. Para algunos tendrá razón, para otros no, y otros no sabrán, no contestarán. Es lo que tienen las opiniones.

Luego me encontré con la respuesta de la persona objeto de su crítica -repito, con razón o sin ella- y salvo insultos, amenazas veladas, y demás exabruptos, no pude leer ni una sola opinión, ni un solo argumento. Sólo un ataque furibundo. Y ahí es donde me dio pena no mi compañero, sino su ‘rival’, porque había perdido una ocasión perfecta para, en el ejercicio más gratificante que nos permite el juego democrático, esto es, la libertad, debatir, enfrentar, defender y/o atacar, pero mediando el necesario respeto. Y recordé una reflexión que, hace algunos años, me hacía un amigo, ‘hippie’ de vocación: “Cuando alguien no tiene con qué argumentar su enfado, sólo le queda un recurso: gritar e insultar, así que cuando te insulten o te griten, devuelve una sonrisa, porque te está dando la razón”.

En estos días fluyen como nunca en nuestra querida piel de toro las denuncias a políticos, polémicas, recortes económicos, impagos, denuncias sociales, y una serie de cosas que, con mucha, poca y/o ninguna lógica, elevan la crispación general a cotas no vistas desde hace mucho tiempo. Es bueno que nadie pueda resguardarse en la impunidad, y hasta profiláctico el que queden al aire las vergüenzas de algunos dirigentes… pero deberíamos intentar hacerlo desde el respeto y, sobre todo, la calma. Porque ya nos pasó una vez que el tirarnos de los pelos nos costó un disgusto de 40 años que nunca, nunca deberíamos permitir que se repitiera. Discutamos, reprendamos a quien no es justo con nosotros a nuestro criterio, pero no encendamos la mecha.

Código de barras: 84 Producto español ¡¡¡ OK !!!
Código de barras: 15 Producto catalán ¡¡¡ que lo compren ellos !!!

Según su nuevo estatut, el IVA que se genera por la venta de productos en Cataluña venga de donde venga, es de ellos y lo que se paga de IVA en toda España, por sus productos catalanes, es también de ellos. ¡¡¡ A esto se le llama solidaridad con España !!!

Y aquí es cuando me ha dado la risa…

El llamado “matrimonio de Europa”, Merkozy -ya saben, la cópula entre Merkel y Sarkozy- se ha deshecho por el hartazgo de la alemana, con su cara de Bulldog ella, entre tanto “enchufao” viviendo a costa de las subvenciones comunitarias. A los españoles ya ni nos miran a la cara en Bruselas, porque si lo hacen, es para cruzárnosla: “os damos la pasta para pescar y os lo gastáis en macro conciertos y asociaciones de gays en Mozambique”, parecen decir con impertérrita cara de perro nórdico.

Y lo malo es que ni siquiera podemos rebelarnos porque, sencillamente, tienen más razón que un santo. Hemos lapidado -y seguimos en ello- nuestros dineros en programas de dinamización que, lejos de dinamizar nada, lo único que hacen es dinamitar las arcas del Estado. Y para arreglarlo, uno que ahora asegura que “yo sólo pasaba por allí”, como si nunca hubiera sido nada menos que el vicepresidente del Gobierno, tiene las ideas geniales AHORA, o sea… Ocho años ha tardado el mochuelo en despertar de la sopa boba. “Que quitaré las diputaciones, que sobran; que les meteré caña a los bancos, oiga, que se lo juro”. Pues lo podías haber hecho antes de que a un millón de familias españolas dejaran de ver una nómina -una tan sólo- pasar por la puerta de casa.

Y el otro, se apunta ahora en las elecciones del 20N al efecto “Obama” -¿recordáis que era el que nos iba a salvar a todos de los males en los que nos había metido “Ansar”?- Pues eso, más de lo mismo. Más pan y menos chorizo es lo que nos hace falta, o si lo queréis en versión “twitteriana”: #+pan #-chorizos.

Parece que todo le sale mal al pobre Zapatiestas, justo ahora que en Europa lo clavan en la silla para que no se escape antes de agotar la legislatura, que los barones le hacen burlas y mofas por la espalda, que la Merkel lo usa de felpudo en cuanto puede y, por si fuera poco, hasta sus amiguitos del árbol feliz Pe, Ja y compañía, caen ahora presos del más absoluto y desgarrador silencio… Y por si faltaba algo… ¡Zas! ¡Entolaboca! El Judas de Jesucristo Superstar, preso por ladrón, y sin cobrar las 30 monedas del Sanedrín.

Sería hasta cómico que el personaje por el que se hizo famoso este amigo de lo ajeno le pase factura de una manera tan clara, y sea el sucio dinero el que, como ocurriera en la obra en la que compartió cartel con Camilo Sexto, sellara su perdición y de paso, el de todos sus conciudadanos al condenar a muerte a Jesús de Nazaret. En este caso, la realidad que nos aprieta, nos ha condenado a todos a pagar un impuesto revolucionario que sólo ha empleado no en mejorar la auténtica mierda de cine español que gozan sólo quienes lo cobran, ni tampoco en ayudar a tantos y tantos artistas, músicos, cómicos, y un largo etcétera, que arrastran sus cuerpos por arcenes, estaciones de metro y jardines… No, lo único que ha engordado ese dinero es su propio bolsillo y bueno, el de los colegas.

Con los tiempos que corren, que un sujeto no tenga bastante con un sueldo de pijo acomodado -de éstos hay por doquier a poco que sigas el tufo a trifásico podrido- y tampoco con una jubilación que ríete tú de las plantaciones de Felipe González o de las medallas de Josemari “Ansar”, es de juzgado de guardia. Con este tipo de sanguijuelas en la poltrona, los del 15M casi me parecen hasta demasiado suaves…

Pero es que lo peor no es eso: lo peor es que esto se recrudece y toma proporciones alarmantes en un momento en que la pela no es que escasee, es que “ni está ni se le espera”, como a Armada en La Zarzuela. Mal andan los tiempos pero si encima el poco dinero que alumbra nuestros días nos lo chulea un imbécil que se meaba en el público, un comunista con visa y un Judas de pega… Oiga, casi que me pongo rastas, le meto un puntapié al primer político que me encuentre por la calle, y que me dé de comer el Estado. Total, en la cárcel no me va a faltar el caldo. Manolo, espérame que me voy contigo a la “mani”…

Debe ser eso que llaman la “idiosincrasia” del español de a pie, que igual se parte la cara por un palmo de tierra que se deja cortar un brazo por su España en las gradas de un estadio. Las mismas banderas que salen de armarios, cajones y hasta baldosas falsas parecen derramarse con el pretexto del fútbol “ahora que no hay peligro de que a uno lo llamen facha”.

No deja de ser sintomático esto de que en cuanto nos rascan un poquito nos sale el toro de Osborne, la tortilla de patatas y la banderita -tú eres roja, tú eres gualda-, como también lo es el hecho de que durante los últimos 20 años se ha ido imponiendo una muda campaña contra el uso del patriotismo, el españolismo y sus símbolos. Y no deja de ser ridícula la forma en que nos fustigamos, cual cilicio de numerario en penitencia cualquiera, arrancando de nuestra conversación, nuestra culturilla de faena y hasta de nuestra mente todo lo que suene a “español”, hasta el punto de que ser anti español está de moda. Y no resulta extraño escuchar a auténticos soplagaitas de postal soltando aquello de “yo, más que español me siento de Torrelodones” (con todos mis respetos por los nacidos en Torrelodones, que a buen seguro se sienten españoles y bien españoles).

Los que siempre hemos mirado esto del patriotismo sin demasiadas pasiones pero tampoco sin ninguna -vamos, lo que viene siendo una cosa normalita, sin aspavientos… en su justa medida, vaya-, resulta que entendemos esto llamado España como la hermosa conjunción de gentes que de forma pacífica decidieron y deciden día a día verse las caras y sentirse parte de algo hermoso, pacífico y libre. 40 años de lo contrario dan para mucho y la lección que se dio en la transición es como para amar esa convivencia, ese conjunto conquistado de libertades, se le llame España o se le llame “mogollón de gentes de todo tipo y condición que ha pasado por encima de una dictadura y mira qué bien se llevan ahora”.

Hoy, con nuestra Selección en la final de la Copa del Mundo, todos nos subimos al caballo ganador y somos más ibéricos que el jamón, la tortilla de patatas, la sangría y el tricornio de la Guardia Civil, todo junto. A un lado y a otro me han crecido “españolísimos” que hace dos días se peleaban por el Estatut y ahora gritan como posesos “Illa, illa, illa… Villa maravilla!!!”… Y es que ya lo decían los emperadores romanos: al pueblo, no hay nada como darle circo para que se olvide de sus problemas…

LODE, LOGSE, LOTE, LOPE, LOLES o qué sé yo… Denle las siglas que quieran, pero al final, el gran logro de las sucesivas carajadas políticas de nuestros sucesivos gobernantes democráticos en lo tocante a Educación ha sido generar un nuevo estándard de joven desempleado: el LELO. Todos hemos visto vídeos en los que se les preguntan a adolescentes de todas las regiones, estamentos, credos y no credos, por cuestiones realmente elementales de Cultura General. Y, en un ejercicio de auténtica taruguez insensata, nos los pasamos por correo electrónico cual chascarrillo descuajeringante… “Jua, jua… Mira qué burros son que no saben ni quién escribió El Quijote”… Pero no son ellos los que han decidido dar asignaturas en inglés o en catalán, valenciano, gallego o euskera ANTES de que en la propia asignatura de Inglés, Catalán, Valenciano, Gallego o Euskera, se haya enseñado a hilar al menos dos frases seguidas -obsérvese mi falta absoluta de anti nacionalismo, por favor- en el idioma de rigor en cada caso. Está claro que nadie va ser capaz de sumar siquiera “two + two”  si antes no le han enseñado que “two” es “dos” en inglés. No hablo del chiste del día… En Valencia se llama “Coneiximent del medi” y me niego a recordar cómo se llama en inglés, versión ésta última que se imparte en algunos colegios de élite.

La realidad es mucho más cruel. Nos dice ésta que estos jóvenes no entienden qué significan palabras como “convivencia”, “tolerancia” o “libertad”, y sin embargo, se muestran expertamente versados en materias tan lúdicas como el Gran Hermano, el Primo de Zumosol, las operaciones de la Esteban o los picores de Julián Muñoz. Ninguno de ellos escribe entero un párrafo sin acortar al menos diez palabras y estoy por asegurar que buena parte de ellos romperían a la primera la mina de un lápiz si se atrevieran a usarlo… Llegará el día en que no sabrán por dónde se abre un libro. Estos mismos incultos chavales son los que votarán por nuestras pensiones cuando nosotros seamos ya decrépitos abuelitos, no lo olviden. Lo malo es que todos sabemos a qué lleva el bajo nivel cultural de un pueblo: al despotismo más exacerbado, a la indefensión más absoluta a manos de los gobernantes, sean del signo político que sean… De este estilo de gobierno sigue siendo máximo exponente -aunque quizás un poquiiiiito menos que antaño- el estadounidense, cuya población “premió” a la versión más sanguinaria de Bush hijo con la mayoría más escandalosa de la Historia de las Elecciones Presidenciales USA.

Y lo malo es que esto no lo ha hecho ni Garzón, ni Zapatero, ni Teresa Fernández de la Vega, ni Aznar, ni Rajoy… ni siquiera -si me apuran- Felipe González o Alfonso Guerra: Esto lo hemos hecho entre todos, unos por estupidez, otros por incompetencia, otros por falta de verdaderpo interés y los más, por una falta absoluta de visión de futuro. A mí me queda una reflexión únicamente por hacer: con la de veces que los políticos utilizan la palabra “futuro”, esa misma que al ser enarbolada emboba al que la oye -casi como con en cierto anuncio de colchones-, debería servir primero para dar al político que la usa un bofetón, por tener el cuajo de usarla así como le viene; y después, con el efecto refrescante y despabilador de la “serrana”, para meterle algo de responsabilidad en la cabeza y, sobre todo, en manos y pies… y ponerse a caminar hacia un sistema educativo DE VERDAD.

Las imágenes que hemos podido ver todos en el interior de uno de los convoyes del Metro de Madrid son espeluznantes, pero lo es más aún el “razonamiento” (por llamarle algo) del agresor: “es que yo cuando veo un fascista, le pego”. Así, directamente… porque sí, porque en aras del “respeto a los abuelos del bando republicano” se están haciendo guiños a la justificación sacrosanta a la hora de saltarse la Ley a la torera por aquello de que no quede un fascista impune -véase el “Guerrero del Antifaz” Garzón- Vamos, que estamos trasladando a esa misma juventud a la que hemos condenado a un estado que ralla el analfabetismo, la idea de que pegar está mal, pero si el que recibe estopa es un fascista, la cosa cambia. Lo realmente curioso es que los de la izquierda aberzale no son considerados fascistas, ni siquiera con fundamentos tan reveladores como la “raza vasca” o el enaltecimiento del uso de la violencia para la consecución de sus objetivos… ¿Ven la ironía?

¿No estaremos convirtiendo a nuestros jóvenes en nuevos fascistas? La violencia, venga del “bando” que venga -me cuesta acudir al término “bando” sin sonrojarme por lo que implica a estas alturas-, es violencia y, por simple definición, deleznable, despreciable y, por supuesto,  ilegal. Yo quisiera trasladarles a otro escenario: una pertinaz crisis en el 36, acompañada de una absoluta inoperancia ejecutiva perpetrada por Gobierno y Oposición a partes iguales, produjo un cambio de cultura política que dirigió la actividad parlamentaria hacia una escalada de crispación mutua que, llevada a una extrema temperatura, se trasladó a las calles, primero en forma de pequeñas escaramuzas, manifestaciones y atropellos al mobiliario urbano; después en forma de agresiones y, finalmente, de un rosario de asesinatos cada vez más masivos que darían a los militares la excusa perfecta para levantarse en armas.

No sé por qué, pero es en este punto en el que me acuerdo de la “pillada” a Zapatero en su entrevista con Gabilondo, gracias a aquel “traidor” micrófono abierto: “a nosotros lo que nos interesa es crispar”. Cuidado, José Luis… cuidado. He escuchado a un ex compañero tuyo de partido -al que tu defenestraste, por cierto- decir que el problema es que los españoles votamos como sentimos, no como pensamos. Y yo me atrevería a decir que una situación de crisis como ésta, con muchísimos paisanos al borde del ataque de nervios o enganchados a Orfidal, Prozac o Trankimazín (o a los tres), es un caldo de cultivo perfecto para que “el sentimiento” aflore en forma de situaciones totalmente fuera de control. No siempre se va a solidificar en manifestaciones pacíficas como las que en aquel 14 de marzo te dieron la victoria… porque, entre otras cosas, los que en aquellos momentos dbaan un ejemplo único a las democracias europeas de activismo democrático pacifista, estaban bien comidos y vestidos.

Quizás la próxima vez no sea un chaval contra otro, José Luis… El pasatiempo de moda en algunos institutos es organizar quedadas de cuanta más gente mejor para darse de palos, en plan batalla campal, y si se tercia, grabarlo en video. Pon ahí los colores “rojo” y “azul”, y ya tienes una Guerra Civil en miniatura.

Creedme, sé de qué hablo. Procedo de una familia residente en El Cabanyal desde hace más de cuarenta años y yo mismo he podido jugar en “el carrer de la Barraca” de pequeño porque sí, de verdad… Si pasaba un coche tocaba el claxon para que nso apartáramos… Era como un pueblo dentro de la ciudad. Ése es -o mejor dicho, era- el auténtico barrio de El Cabanyal, con vecinso que más que nombres y apellidos tenían nombre, nombre de la madre o el padre y en todo caso, mote familiar pegado al alma como una segunda piel… Como María “la Botillosa”, mi abuela, una mujer de metro ochenta y cinco -una giganta para su época- amiga de todos sus vecinos de la calle de la Barraca y que regentaba un puesto en el mercado de El Cabanyal -para los que pongan en duda si digo o no la verdad-.

Pues oigan… Ésos que en la tele sañen tirados en el suelo, sangrando como si los hubiera degollado la policía -que no se engañen, no la manda ni Rita Barberá ni Paco Camps, sino el socialista Peralta, delegado del Gobierno en la Comunidad Valenciana-, esos mismos son conocidos como “camorristas” y “reventadores de actos” profesionales, utilizados por el PSPV en otras ocasiones para otros tantos “saraos”… Son gente que de repente se mezclan con el pueblo y, henchidos de orgullo y soflama romántica, parece que les deban la vida… No se engañen… No conocen el Cabanyal ni de lejos.

Es el caso de la señora Alborch, conocida aquí como “la Piñorra” -ya les decía que en este barrio todos teníamos motes heredados-, que lo más cerca que ha tenido el Cabanyal es el paseo marítimo, donde yo mismo la he visto algún domingo pasear de la mano de su madre, a la que tenía entonces en un asilo cercano… Pero claro, díganle a ver si ha estado en “las casitas rosas”, por poner un ejemplo, zona de La Malvarrosa en la que cada esquina esconde una más que probable amenaza de atraco, pinchazo con aguja de heroína o cuanto menos un mercadillo de droga al uso. Cada portal es una promesa de peligro… Hace tan sólo veinte años sólo se vendía marisco allí. Pero claro, es más fácil amedrentar a los vecinos que, hartos de mentiras y de ver hacerse la foto a gente que no ha pasado por allí en su vida, montan otra plataforma para pedir el apoyo a la rehabilitación de un barrio al que nadie se quiere acercar ya, al que todos quieren olvidar, porque se le tiene apartado como al cubo de la basura… “Xe, ara s’anrecorden de que existeix El Cabanyal, estos fills de p…”, masculla mi padre asomándole un hilillo de lágrima por lz mejilla izquierda. Yo he visto papeles con amenazas, huevos podridos estampados contra las ventanas y piedras agujereando cristales… Por pedir firmas a favor de la ampliación de Blasco Ibáñez… Bonito ejercicio de libertad, sí señor…

Las imágenes que hemos visto en la tele no son la verdad. Son el segundo acto, la consecuencia de varios intentos de desalojo por parte de las fuerzas del orden -insisto, mandadas por la Delegación del Gobierno socialista-, contestadas con insistentes oleadas de insultos, provocaciones, chulería y toda suerte de improperios y, ante el intento por parte de los agentes de desalojar físicamente a los de la sentada, una lluvia de piedras, botellas y todo tipo de objetos contra dichos agentes -y claro, todo aquél que tuviera la desgracia de estar allí-. Pero esos periodistas son conscientes de que ésta parte no da dinero en las audiencias… Y guardan la cámara -entre otras cosas para que no se la rompan-. De todos modos, aunque cogieran fotos o vídeos, sus jefes luego iban a obviarlas… De momento, los policías logran salvaguardar la integridad de esos “profesionales de la información” que luego van a dejarles a ellos como auténticos “nazis violentos y represores antidemocráticos”. Pero bueno, ya están acostumbrados…

Luego viene lo que sí que sale en la tele, pero claro… Es que ahora los policías actúan y los periodistas ya no corren peligro. Garantizada su seguridad, tienen todo el espacio y facilidades para tomar cuantas imágenes quieran. Es cuando salen las porras, los arrastres, las tortas… Eso es lo que preside las portadas de los periódicos y las cabeceras de los Telediarios… Y es lo que se lleva la gente de España del barrio de El Cabanyal.

Como para escuchar un programa de radio y escuchar de la mismísima becaria metida a periodista a la que el policía ha librado de una pedrada decir que no entiende “la brutalidad policial”, que “los insultos, amenazas y pedradas van en el sueldo” y “que deberían dejar expresarse al pueblo”… Claro, aunque el pueblo te abra la cabeza… Dos policías están en el Hospital, quédense con eso.

Ah, por cierto, por más que repaso las imágenes, no reconozco a ninguno de mis antiguos vecinos entre los manifestantes de ayer… Ni mi padre, que nació y vivió allí más de treinta años, tampoco. NADIE. Es la nueva generación de manifestantes de pago… A mil euros el manojo de diez alborotadores, oiga…. Que me los quitan de las manos… Paíssssss…..

Así es. No hay nada como las “ostias” que da el soberano pueblo para devolver a la “triste” realidad a ciertos casposos que siguen creyéndose progresistas desde su confortable colchón de millones… Y es que ni sus millones ni sus chascarrillos de tertulia “late night” les resguardan del “respetable” cuando éste se siente insultado en su integridad intelectual.

Pero no desesperemos -no vaya a ser que nos acusen de traidores a la patria los amigos de “estosololoarreglamosentretodos”, garantes del optimismo que nos va a salvar a todos ahora que ha muerto el mito de Obama-, porque algo positivo sí que se puede sacar de esto: los españoles estamos volviendo a tener memoria, al menos la “pública”.

Debe ser por el poco tiempo que ha separado dos casos bien parecidos pero con distinto final y, sobre todo, distinta cobertura mediática e “intelectual”: el de Aminatou Haidar y el de Rolando Zapata. Sí, lamentablemente el último ha terminado muriendo, mientras que la primera ya vive feliz en su casa y ya con el manto protector de la repercusión mediática que se le ha prestado desde la comunidad “intelectual” de este país (que no considero negativo que se haya dado, sino todo lo contrario). Pero claro, un gesto bello, solidario y generoso como fue el otorgado por los “Bardem & friends” a la activista saharaui no puede ser etiquetado con conceptos como humanidad, derechos, libertad, democracia, etcétera y luego dar la espalda a un grito de socorro como el de Rolando Zapata por una mera cuestión ideológica o, lo que es peor, de simple y cómoda simpatía.

Porque no nos engañemos… Hay dos verdades fundamentales que echan por tierra los planteamientos de estos supuestos intelectuales erigidos en auténticos líderes espirituales de la sociedad española: La primera es que no conozco ninguna dictadura de derechas ni de izquierdas… Son sólo dictaduras y los planteamientos para sojuzgar al pueblo son siempre idénticos, independientemente de los colores que inventen para distinguir a sus partidarios de los que no lo son; la otra gran verdad es el del pensamiento circular, o lo que es lo mismo, cuando la militancia de la extrema derecha se pasa de frenada, vuelve a entrar en el circo político por la izquierda, y viceversa. Los extremos  -y está más que demostrado- llegan a tal grado de similitud que llegan a convertirse en un único argumentario político: el de la miseria humana.

Y concluyo con una frase, genialmente parida por el insigne Guillermo Toledo para justificar el silencio por Zapata de aquellos mismos que levantaron sus puños y voces por Aminatou Haidar: “Zapata sólo era un preso común”. Gran frase, a fe mía, emitida por uno de los adalides de la solidaridad, del derecho a la libertad de expresión y luchador contra la opresión al individuo. Pues ¿qué quieren que les diga? A mí esta frase me recuerda mucho al planteamiento xenófobo / racista de “está claro que los inmigrantes son personas y tienen derecho a un techo y el pan, pero es que aceptan sueldos y condiciones de trabajo que hace que nosotros nos quedemos en el paro”. Vamos, que antes que Toledo, este argumento de “sólo son delincuentes” lo utilizaron no sólo Castro, sino también Stalin, Hitler, Mussolini y un tal Franco, apodado “Paquito pantanos”. Pero no vayamos más allá de la siguiente idea: ¿qué les hubiera parecido si hubiéramos justificado lo de Aminatou con un lacónico “eso le pasa por irse a recibir premios por ahí, mientras en su pueblo se mueren de hambre”? Cruel, ¿verdad? Pues eso.

Ay, Willy de mi vida… ¿Has visto lo que has conseguido? Tus amiguitos, empezando por la que estaba junto a ti mientras metías el remo públicamente, han corrido a desmarcarse públicamente de tu apología camuflada de la intolerancia y el fascismo, no vaya a ser que se les acabe el chollo por un “quiteme usted esas pajas”. “No, yo no… Yo ¿cómo voy a decir eso?”. Es lo que tiene, tanto ponerle el cascabel al gato y en cuanto asoma las fauces, todos a correr…

Nos estamos acostumbrando con demasiada resignación y pátina de serenidad a la estrategia de “yo la digo más gorda” de este Gobierno, por no hablar de esa trasnochada careta sin gomas imitando el proteccionismo estatal de la filosofía de Marx -qué lejos quedan aquellas palabras de González sobre que había que ser “socialista” antes que “marxista”- que mueve a don “Zapa” a prohibir todo lo que se le pone por delante. Mi muy admirado Carlos Herrera tiene la teoría de que alguien se sobreexcita sexualmente en el Gabinete de ZP cuando sale una nueva prohibición. Desde aquél señor bajito de los pantanos que no teníamos tantas restricciones y en tantas facetas de nuestro devenir diario (no fumar, no beber, no descargar pelis, no hablar en castellano si estás en Cataluña)…

Mención aparte merece la solemne estupidez que parece envolver al chorra-ministerio que aún no sabemos a qué se dedica, esto es, el Ministerio de Igualdá… Debe ser por eso, porque total, con la que está cayendo, “igual da”. La “señá” Bibiana -la “Bibi” en los ambientes- pasó del binomio “miembro-miembra” a la afirmación convencida de que gracias a la crisis estaba habiendo menos divorcios, oiga usté, que todo no es malo. Ya hace algún tiempo que no se le oye, pobrecita… A ver si le quitan el bozal, porque la verdad es que hacer algo útil no hace, pero entretener, entretiene la leche. Mientras tanto, sigue sin arreglarse lo de la protección de las mujeres maltratadas y amenazadas por sus parejas. Sublime.

Extremadura enseña a sus adolescente a machacársela con las dos manos y ya se habla de la segunda fase de la campaña, consistente en poner un contenedor para semen al lado de los del vidrio, el cartón y el papel. Aun así, he de decir que más de un agricultor extremeño anda mentando a la madre de algún consejero mientras busca algún mercado en el que vender sus cereales por algo más que un céntimo por cada cien kilos. Díganle usted a este hombre, que se deja los lomos de sol a sol, que antes que aligerar aunque sea un poco se carga es prioritario enseñar a su nieto cómo hacerse una “gallarda” a la salud de la Pataki. Ahora ni siquiera va a ser la Pataki. En su lugar, colocaremos un clon tridimensional cibernético, con el “chichi” de 20 píxeles de ancho.

Ahora me suelta la Trini, la prima de Gallardón, que eso del ciber-sexo es bueno para prevenir embarazos… Claro, si ya decía yo que una vez nos han prohibido fumar, beber y hasta cantar en la calle, sólo faltaba que nos prohibieran follar. Y no se han atrevido a tanto, pero nops dicen con la boquita pequeña -será para que a nadie se le ocurran diabluras al respecto- que es mejor montárselo por la Red. Vamos, que los ordenadores van a venir ahora con dos bandejas: una para el teclado y otra para que caiga lo que tenga que caer… ¿Y los preliminares? ¿Serán a base de soltar excentricidades en el Feisbuc? Válgamelseñol…