Los más osados y, a juicio del chiringuito fáctico-político-mediático vigente, políticamente incorrectos llaman a esta nueva suerte de cortina de humo "moda 11M" o "Síndrome de Atocha". Yo no iré tan lejos porque, entre otros motivos, no me puedo alinear con semejante forma de vomitar exabruptos... y es que con la muerte, sea o no en masa, sea o no por la acción asesina de unos desalmados, ni se puede caer en la trivialización ni en el uso y abuso desmedido para satisfacción de fines políticos, ni a favor ni en contra de gobierno, tendencia o personaje público alguno. Eso vaya por delante.

Claro, que este principio implica, casi necesariamente, que tampoco transijo con las campañas mediáticas al uso cargadas de espectáculos lacrimógenos quasi-hollywoodienses (o jolivudienses, úsese a gusto del consumidor) a los que nos está acostumbrando la maquinaria propagandística zapaterista... Que por cierto, parece que ni con sus deudos cumple ya como es debido José Luis, a tenor del pollo "yanoteajunto" entre el superimperio PRISA y el Ejecutivo que más habla y menos "ejecuta", esta vez por "quítame allá esas teles privadas". Pero volvamos "a lo nuestro".

Toda esta batería de "balazos" viene a cuento de la cobertura televisiva, prenso-papelera e internauta que se ha taladrado durante al menos una semana al pairo del aniversario del accidente de Spanair en Barajas, muy bonita, muy sentimental, muy "rosa": el almendro, las lágrimas, las víctimas, los reportajes a fondo... y a otra cosa mariposa. Rosas en el mar y una misa, eso es todo lo que han recibido supervivientes y familiares de fallecidos a día de hoy, excepción hecha del acostumbrado "mensaje de condolencia", muestras de solidaridad y demás palmaditas en la espalda.A buen seguro que todos ellos cambiarían todos los reportajes, homenajes y muestras solidarias por una sola cosa: una explicación.

Que como dijo el otro, manda huevos que en un año no hayamos sido capaces no ya de reparar mínimamente la pérdida de unos y las heridas de otros, sino tan siquiera de cerrar de forma más o menos definitiva una investigación que toda cabeza pensante coincide en señalar que no comporta tanta complicación... ¿Tapando la incompetencia otra vez, quizás? Pues eso: con lo rápido que anunció De la Vega el recurso contra la absolución de Camps... Pedrojota, ayúdales tú, anda...

Pero entonces bajas la vista hasta el siguiente párrafo. Primera sorpresa: ¿otro párrafo? ¿Qué escribe el periodista en él? ¿Acaso cuenta que su esposa e hijos rezan a la Virgen de la Teta al Hombro agradecidos por el buen estado de salud de su pariente?. Pues no... se hace eco de un fenómeno cada vez más frecuente -debe ser la crisis- en esta "piel de toro" que nos saca los colores a diario con sus chascarrillos de "Bienvenido, Míster Marshall": a decenas, paisanos de las localidades colindantes se acercaron al lugar del accidente y, "basquet" en mano, procedieron de forma ordenada y silenciosa a "aligerar" la carga del trailer accidentado -recordemos que no eran modelos exclusivos de Dior, sino fruta-.

Es entonces cuando te llevas las manos a la frente, como transfigurado y convertido en público de la escena final de "Espía como puedas" -no lo puedo evitar, me encanta recordar a todo el público asistente a la entrega de los Oscar, dándose una palmada en la frente al unísono, en señal de anonadadamiento supino ante la estupidez de Leslie Nielsen-. Pero... pero... ¿que ha resucitado "el tío Paquito" y estamos otra vez en los tiempos del extraperlo, en los que un bocata de nocilla es señal inequívoca de poderío económico? Ya me veo resurgir en los menús infantiles el pan con aceite y sal, por San Apapucio bendito.

Pero no, desgraciadamente se trata tan sólo de un lamentable contagio de la estulticia gubernamental extendida a pie de calle. ¿Qué podemos esperar de una sociedad a la que, desde instancias supuestamente elevadas del poder político, religioso y económico, se le está emborrachando con el mensaje claro -subliminal, pero claro- de que cualquier imbécil puede llegar a ministro, a obispo o a gerifalte de la bolsa? Pues ahi tenéis la cosecha de tan lamentable siembra: "si ellos pueden mandar, yo choriceo". Y ala, a choricear todos. A pisar al vecino cuando se le ocurre tropezar y caer de bruces... Total, ¿qué puede pasar? ¿Que el memo que manda me eche una reprimenda verbal? Pues que le dén.

Ah, la última: todo parece indicar que Júpiter se va a conjugar con las pelotas del mono "Kimbo" de Bioparc y el tercer botón de la chaqueta de Camps, pasando por la constelación formada por Viviana Aído (perdón, Aída... bueno, "ésa") y un primo hermano de Mayor Oreja para que, en una realidad paralela, allá por marzo del 2027, por fin compartan espacio y tiempo dos egregios estadistas de primer nivel: San Obama y Zetapé. ¡Estamos salvados, españoles!