Porque lo que nunca, ni en mis peores pesadillas -magreo con la Blasa en tanga aparte, claro- habría imaginado nunca que iba a volver a presenciar en la Televisión de todos, la que sale de nuestro por cierto raquítico riñón, una manipulación de la verdad tan flagrante, partidista y fascista como la que pude comprobar durante la retransmisión de la Final de la Copa del Rey, pero vaya por delante que esto ha sido un cúmulo de despropósitos desde el principio.

Y me explico: ignoro cuál fue esta vez la cabeza “pensante” del esperpento suicida “yomencargodelaprensa.com” a la que se le ocurrió difundir a bombo y platillo, el día anterior al evento, que la megafonía de Mestalla iba a pasar el protocolario Himno de España “a toda pastilla” para intentar “tapar” los pitidos que, a buen seguro, iban a poblar las gradas del estadio con el consiguiente bochorno para Sus Majestades los Reyes. Primer y craso error, porque si a alguien no se le había ocurrido montar el trifostio, se le acababa de animar a hacerlo con el preceptivo “pa cojones los míos”.

El segundo error: la retransmisión televisiva, “por si aca”, comienza cuando ya ha terminado lo del Himno y que, efectivamente, ha sido escenario de una sonora pitada por no hablar de “afortunadísimas” pancartas como la ya famosa “Godbye, Spain”, a la que yo personalmente contestaría aquello de “no caerá esa breva, la de que os larguéis con viento fresco, gorrones”. Y como si el respetable fuera “gilipollas”, se da por hecho que es que esta Final es así, sin acompañamiento musical ni nada. Los locutores ni se molestas en comentar nada -cualquiera se la juega, claro-.

Y por fin, el error que me devolvió a los tiempos de Franco inaugurando pantanos: Propaganda al más puro estilo “Fraga en la playa con una carpa por calzones”, vaya. Justo antes de comenzar la segunda parte, pegado como antiguamente, a base de celo y sin usuario ni contraseña, nos añaden las imágenes, oportunamente manipuladas, del momento del Himno con primeros planos “convenientes” para la frágil sensibilidad de los españolitos de a pie -el del hincha del Athletic con la mano en el pecho, rollo “Obama es mi Pastor, nada me falta” es de palomitas, cocacola y cleenex moquero- otros planos estratosféricos en plan “por mis huevos que no leéis lo que dice en las pancartas”, una imagen de la cagada de la paloma que se acaba de posar en el césped, mi prima la de Jumilla bostezando por soleares… Sólo se me ocurre una palabra, pero diré tres porque me siento generoso: vergonzoso, vergonzante, fascista.

¡Toma ya dosis de dominio mediático! ¡Maaaarchando una de lavado de cara torpe, prepotente e insultante! Como cuando la SGAE “perdonó” su impuesto revolucionario al niño enfermo de Almería cuando se vió la que se le estaba viniendo encima, el director de deportes del “Ente”, Javier Pons -de los Pons de toda la vida- ha sido destituído de forma fulminante… pero ya es tarde. Se os ha visto el plumero, panda de casposos fascistas… Ala, disfrutad del “momentazo” aquí abajo:

www.youtube.com/watch?v=xbHOQiU4rXQ

Y digo que a lo que hemos llegado porque cuanto menos se me pone la carne de gallina escuchando a un imbécil que se ha apuntado a la lista de los “listos” -valga la redundancia- intentando esquivar las ibéricas “serranas” que le llueven por haber intentado recaudar su preceptivo diez por ciento de un concierto benéfico. Y es que el nombre de Bisbal, al ser procunciado, seguro que es como lo de aquellos colchones de los anuncios, que salta una alarma en el teléfono rojo que se encuentra en el despacho del Judas de Jesucristo Superstar… vamos, del Teddy Bautista -si Camilo Sesto levantara la cabeza-.

El muchacho -con o sin sus cabriolas y sus “hey” más o menos alborotados- pensó lo que pensó y se dijo aquello de “vamos a echar una mano” que oiga, no deja de ser un detalle y, porqué no recordarlo, una muestra de que la fama no le ha hecho olvidarse de ese bonito valor llamado “conciencia cívica”. Pues bien, comenzar con la promoción del evento y recibir la familia del niño una llamada de la SGAE, todo uno: “que para que el concierto pueda celebrarse, me dén una señal, que aluego, ya se sabe… Nada, 5500 euros de nada. Total, van a sacar mucho más… Eso es una minucia, de verdad”. La cosa es que alguien se fue de la lengua -vaya por Dios- y la Red ha echo el resto, empujando a los medios tradicionales a sumarse al tren informativo que en virtud de buscadores y redes sociales ya no lo para ni Polanco -perdón, quise decir Dios-. Ahora, se va a regalar a la familia de Juanma, que así se llama el niño, “una cantidad equivalente”… exactamente cienti y pico euros más de lo que se les racaneó. A generosos no les gana nadie, qué carajo.

La palabra justa aquí es vergüenza, sin aditivos ni colorantes. Vergüenza como la que debemos sentir por haber sido los que masacraron Sudamérica cuando Colón; como debemos sentir, como pueblo, ante el recuerdo de la fratricida Guerra Civil que a veces aún sacude ánimos y páginas de papel; como deberíamos sentir, como género humano, al observar cómo acabamos con el medio ambiente. El lugar más bajo de la cadena evolutiva lo marcan las especies que, en su calidad de animales salvajes, muestran una carencia absoluta de eso que llamamos solidaridad. Eso sí, cerremos el puño que en este país eso aún nos da el salvoconducto para hacer según qué cosas.

Pues no, amiguitos, no. El puño se cierra desde dentro, con actitud, diálogo y ejemplos, respetando y haciendo respetar las ideas mientras no vengan sujetas por hechos que las desautoricen por sí mismos. No lo cerréis con iconos y palabras huecas, con gestos y reportajes, videos y “performances”… El grupo Prisa no da para tanto, ¿verdad? Es lo que tiene Internet, que deja con el “culo al aire” al más pintado. Por eso le tenéis tanto miedo a la “Red de Redes”, claro.

Y ahora no tenéis más remedio que recular, vista la soberana “jartá” de “ostias” que os está lloviendo ya no sabéis distinguir ni de dónde… Ala, como dice el anuncio: “paz y amor… y el Plus pal Salón”. Por cierto, o es un creativo mucho más mordaz de lo que os creéis y os ha metido el eslongan por el polanco, o lo que hacen las coincidencias fortuitas, oye…