Si te han pillado “con el carrito del helado”, como reza la canción, lo más prudente es huir con el rabo entre las piernas y, si acaso, soltar alguna frase molona como aquellas del señor Guerra cuando lo del hermanísimo -que no se me ha olvidado- o las de Zaplana cuando le pillaron diciendo aquello de “yo estoy en política para forrarme” (que también hay que ser lelo). Lo de Costa,  asegurando que él no ha hecho nada y que “le han engañado” es de chiste malo.

Ahora, que peor es lo del presidente Camps, al que han dejado poco menos que a la altura del “tonto que pasaba por allí” que no se enteraba de nada, que pagó sus trajes y por poco le montan el circo de la manera más tonta, por rodearse de quien no debe. Costa, ese pijo de libro estilo “borja-mari” de kilo y medio de gomina, hermanísimo de otro Costa, Juan, que lo metió con calzador en la cúpula del pepé valenciano… No sé, a mí todo esto me huele a “vamos a crucificar a éste y dejamos que el otro sobreviva”. Si es así, Ricardito, hijo, date por defenestrado. Si no, que Dios asista a Camps, porque lo que es Rajoy…

En este país del choriceo, del “es que las visten como putas” en boca de los violadores de niñas o del “todos los políticos reciben regalos y es normal” en boca de nuestros simpáticos inoperantes, ajusticiamos mediáticamente a un papanatas que se ha comprado unos trajes y aplaudimos al que se gasta lo que no está en los escritos para presentarle a sus hijas al “mesías” Obama. Pero fíjense en un detalle: mientras nos desgarramos las vestiduras, nos ensarzamos en polémicas bárbaras de barra de bar, o dirimimos si éste o el otro deben dimitir, sólo hay una cosa que no falla nunca: los viajes de Zapatero en el Falcon, los trajes de Camps, los bolsos de Rita Barberá y hasta el coche fantástico de cierto conseller catalán los pagamos los mismos: nosotros los españoles (los que aún tenemos la suerte de trabajar, porque los demás se matan por un subsidio de 420 euros / mes).

Al pueblo español le asquea esa “napolitana” costumbre de filtrar a la prensa ciertas sospechas sin terminar de probar “a ver qué sale”… Pues mira, “Balto”, antes de que seas consciente de ello, te lo avanzo yo: cuando uno se empeña en remover ciertos excrementos, lo único que sale es mucha peste… ¿A que se me ha entendido, corazón? Pero hay una cosa peor que el mismo hecho de remover ciertos asuntos mediáticamente a ver si en el mar revuelto que provocas “pescas algo”: buscar una prueba inculpatoria detrás de una conversación telefónica “de amiguetes” es, lo mires como lo mires, ya no de magistradillo recién salidito del examen a magistratura, sino de auténtico patio de colegio. Vamos, que podría tener más confianza en la veracidad del consabido “me ha dicho Juanito que Pepito ha dicho que Amparito ha copiado en el examen” del recreo más cercano…

Y aquí llegamos al problema de base: mientras tú te gustas a ti mismo enfundado en traje de retirado de las FARC, cananas y escopeta de las de “Saza” buscando el pelotazo de los estertores gubernamentales franquistas, hay personas que se ven obligadas a defender su honorabilidad hasta hoy sin tacha ante los mismos medios que tú has “achuchado” como si la jauría más horrendamente servil se refiere… y todos sabemos los tiempos que corren para la prensa tradicional -vamos, que antes se vende un “zurullo” en Ebay que un periódico en el kiosko de don Manolo-. Si la podredumbre e inmundicia que suele rodear a los círculos de poder estuviera lo suficientemente cerca del señor Camps, habrías manchado para siempre el nombre de un señor que -vaya por Dios- va y resulta que ama a su Comunidad Valenciana por encima de algún que otro pelotazo. Eso sí, tu calumnia… que algo queda.