Anda por ahí un grupete de intrépidos y omniscientes iluminados argumentando una campaña de concienciación psicológica colectiva porque, se dice, esto de la crisis es más anímico que otra cosa. Como diría mi buen amigo Edu... "¡Zas, en tolaboca!" Después de lo de que nuestra economía estaba en la "Championslig", de lo de la "desaceleración económica", del "crecimiento cero" (que en mi pueblo se le llama "estar más parao que un Simca 1000 a keroseno") y una larga sarta de estupideces más que han hecho de nuestro presidente el remedio prefecto para el aburrimiento de medio mundo y el más reactivo laxante para el otro medio, ahora me salen con esto.

O sea, que el millón cien mil familias que tienen a TODOS sus miembros en el paro; los inmigrantes que además de estar en el paro y mal mirados por los españoles con aquello de "estos tienen la culpa" (que manda huevos, si vinieron engañaos por un señor con cejas que les decía que aquí atábamos los perros con longanizas) tienen que joderse con su morriña santiaguera porque sencillamente no tienen ni para volverse con los suyos; los millones de estudiantes que tiemblan ante la posibilidad de acabar sus estudios porque se ven lo que les espera; las mujeres que cobrar menos que un hombre en su mismo puesto ya no es su peor problema en el trabajo; los padres y madres que tienen que mudarse con toda su prole a casa de la abuela (a la que han tenido que sacar de la residencia para poder quedarse con su pensión) porque el mismo banco que les regaló el boli bic y casi les hace una limpieza de bajos para que firmaran su hipoteca ahora los echa al tercer impago; los jóvenes que sueñan con poder casarse o irse a vivir juntos algún día porque cada vez que piden una hipoteca escuchan más carcajadas que en "Torrente 14"... Todos esos tienen que sonreír y tirar para adelante porque el optimismo es lo que les va a sacar de esta situación... Ah, claro, qué tontos somos, ¿cómo no se nos ha ocurrido antes?...

No sólo nos hunden más profundamente y a más largo plazo que a ningún otro país, nos mienten, nos timan con lo de los cuatrocientos euros "de regalo" para después quitárnoslos otra vez, nos dejan en ridículo ante la Comunidad Internacional hasta el punto de que la palabra "español" despierta automáticamente la "sonrisita", nos roban cobrándonos impuestos revolucionarios para pagar sus deudas políticas,  nos escupen en la cara mientras se mean en la "balanza" de la Justicia, abofetean sin pudor alguno nuestra hambre pasándonos los billetes por los morros para REGALÁRSELOS a los bancos -"para reactivar los préstamos", ¿te acuerdas ZP?-, nos meten por el orto las subidas de carburante, tarifas eléctricas, impuestos y cuantas "lindezas" les pasan por el arco del triunfo... y ahora encima, insultan nuestra inteligencia con esto.

Que el socialismo de puño en alto y cartera llena ha manejado como nadie la fábula y el cuento infantil para llevarse el ascua mediática a su sardina, es más que sabido... Casi tanto como que PRISA ya no es la que aupaba a diario a Felipe González -Zapatero no tiene ni la milésima parte de autoridad moral que en su día lució el de las chaquetas de pana y los "porconsiguientes"- y que las MEDIAS de PRO, las SEXTAS y los Miliquitos no saben de esto de la Prensa como Cebrián y compañía... Y Zapaterete va ya por el cuarto encargado de la cosa de la Prensa en su Gabinete.

Anda, José Luis, deja de intentarlo ya, que ya no eres ni siquiera gracioso. Vamos, que hemos agotado ya las chanzas, los chistes y los chascarrillos, porque al nivel de estulticia al que con tanta dedicación has podido llegar, sencillamente es que ya no tienes ni puta gracia. Como para que ahora, defenestrados nuestros "orificios naturales" (que diría mi buen amigo el crucigrama del domingo) hasta el sadismo más salvaje y violadas, ajadas y vilipendiadas nuestras más elementales aspiraciones financieras por tus sagaces amigos los bancos (que siguen sin prestar ni para el pan) y nos mandan a una panda de acomodados -que lógicamente nunca van a saber lo que se tarda en pasar la revisión del paro porque la oficina del INEM la conocen sólo de los chistes de Arévalo- que tienen el cuajo de contarnos que esto sólo lo arreglamos nosotros con actitud optimista...

Como diría el comisario de los Hombres de Paco, ¿sabes con qué se arregla esto? ¿Quieres que te diga, José Luis, con qué se arregla esto? Con mis cojones, José Luis... Esto se arregla con mis Santos Cojones.

Lo que realmente me da pena es no poder compartir estos tiempos, los actuales, con la ácida complicidad de éstos dos porque, tal y como estamos, casi sería la única forma de sacarle algo de sonrisa a la cara que se enfrenta al espejo todas las mañanas esperando ver algo de "color" en el cajero, en el súper o en una tapita del bar, por no aspirar a bienes mayores y seguramente bien merecidos por la mayor parte de los españolitos de a pie.

Quizás sea por eso que cuando uno amanece oyendo que en cierto ayuntamiento sureño cambiar una bombilla cuesta 574 euros, la sangre se agolpa toda ella en la garganta aguantando el impulso de gritar algo como "me cago en la madre que os parió". Luego, algo de esa misma sangre se da un paseo por el cerebro y es cuando caes en la cuenta de que las madres, salvo en lo de no haber tenido el detalle de agarrarse a su derecho de abortar en su día, no tienen ninguna culpa de los oscuros trejemanejes de sus hijos. Sólo faltaba eso... Como si no tuvieran bastante las pobres con tener que agachar la mirada cuando algún conocido las mira con cara de "joder con tu niño, guapa".

Pues es lo que yo digo: nada de ingeniero de caminos, canales y puertos; nada de perito agrónomo, ni de notario, ni nada de esos empleos "de caca" que no dan más que disgustos... Cambiador de bombillas, eso sí que tiene futuro; y si no, sustituidor de baldosas, que también tiene lo suyo. 2.200 euros vale, según los papeles del ayuntamiento sureño de antes, sustituir una baldosa rota de las que pueblan las aceras de sus calles.

Es fácil encontrarle gracia a estas tropelías políticas, pero lo cierto es que cuando uno asiste al rojo monocromo de sus cuentas a fin de mes -y a veces no tan "a fin"-, escuchar según que tropelías, lejos de hacerle gracia alguna, se le atraganta en el mismo punto en el que se agolpaba la sangre en mi primera metáfora satírica. Y es que en esta "piel de toro", parece que ya no hace falta ni saber hacer la "o" con un canuto. Aunque sólo sepas decir "a", lo realmente importante es que goces del favor del corrupto adecuado... y la impunidad de éste depende de lo resistentes que sean sus rodilleras.

Al pueblo español le asquea esa "napolitana" costumbre de filtrar a la prensa ciertas sospechas sin terminar de probar "a ver qué sale"... Pues mira, "Balto", antes de que seas consciente de ello, te lo avanzo yo: cuando uno se empeña en remover ciertos excrementos, lo único que sale es mucha peste... ¿A que se me ha entendido, corazón? Pero hay una cosa peor que el mismo hecho de remover ciertos asuntos mediáticamente a ver si en el mar revuelto que provocas "pescas algo": buscar una prueba inculpatoria detrás de una conversación telefónica "de amiguetes" es, lo mires como lo mires, ya no de magistradillo recién salidito del examen a magistratura, sino de auténtico patio de colegio. Vamos, que podría tener más confianza en la veracidad del consabido "me ha dicho Juanito que Pepito ha dicho que Amparito ha copiado en el examen" del recreo más cercano...

Y aquí llegamos al problema de base: mientras tú te gustas a ti mismo enfundado en traje de retirado de las FARC, cananas y escopeta de las de "Saza" buscando el pelotazo de los estertores gubernamentales franquistas, hay personas que se ven obligadas a defender su honorabilidad hasta hoy sin tacha ante los mismos medios que tú has "achuchado" como si la jauría más horrendamente servil se refiere... y todos sabemos los tiempos que corren para la prensa tradicional -vamos, que antes se vende un "zurullo" en Ebay que un periódico en el kiosko de don Manolo-. Si la podredumbre e inmundicia que suele rodear a los círculos de poder estuviera lo suficientemente cerca del señor Camps, habrías manchado para siempre el nombre de un señor que -vaya por Dios- va y resulta que ama a su Comunidad Valenciana por encima de algún que otro pelotazo. Eso sí, tu calumnia... que algo queda.