Debe ser eso que llaman la "idiosincrasia" del español de a pie, que igual se parte la cara por un palmo de tierra que se deja cortar un brazo por su España en las gradas de un estadio. Las mismas banderas que salen de armarios, cajones y hasta baldosas falsas parecen derramarse con el pretexto del fútbol "ahora que no hay peligro de que a uno lo llamen facha".

No deja de ser sintomático esto de que en cuanto nos rascan un poquito nos sale el toro de Osborne, la tortilla de patatas y la banderita -tú eres roja, tú eres gualda-, como también lo es el hecho de que durante los últimos 20 años se ha ido imponiendo una muda campaña contra el uso del patriotismo, el españolismo y sus símbolos. Y no deja de ser ridícula la forma en que nos fustigamos, cual cilicio de numerario en penitencia cualquiera, arrancando de nuestra conversación, nuestra culturilla de faena y hasta de nuestra mente todo lo que suene a "español", hasta el punto de que ser anti español está de moda. Y no resulta extraño escuchar a auténticos soplagaitas de postal soltando aquello de "yo, más que español me siento de Torrelodones" (con todos mis respetos por los nacidos en Torrelodones, que a buen seguro se sienten españoles y bien españoles).

Los que siempre hemos mirado esto del patriotismo sin demasiadas pasiones pero tampoco sin ninguna -vamos, lo que viene siendo una cosa normalita, sin aspavientos... en su justa medida, vaya-, resulta que entendemos esto llamado España como la hermosa conjunción de gentes que de forma pacífica decidieron y deciden día a día verse las caras y sentirse parte de algo hermoso, pacífico y libre. 40 años de lo contrario dan para mucho y la lección que se dio en la transición es como para amar esa convivencia, ese conjunto conquistado de libertades, se le llame España o se le llame "mogollón de gentes de todo tipo y condición que ha pasado por encima de una dictadura y mira qué bien se llevan ahora".

Hoy, con nuestra Selección en la final de la Copa del Mundo, todos nos subimos al caballo ganador y somos más ibéricos que el jamón, la tortilla de patatas, la sangría y el tricornio de la Guardia Civil, todo junto. A un lado y a otro me han crecido "españolísimos" que hace dos días se peleaban por el Estatut y ahora gritan como posesos "Illa, illa, illa... Villa maravilla!!!"... Y es que ya lo decían los emperadores romanos: al pueblo, no hay nada como darle circo para que se olvide de sus problemas...

Nos estamos acostumbrando con demasiada resignación y pátina de serenidad a la estrategia de "yo la digo más gorda" de este Gobierno, por no hablar de esa trasnochada careta sin gomas imitando el proteccionismo estatal de la filosofía de Marx -qué lejos quedan aquellas palabras de González sobre que había que ser "socialista" antes que "marxista"- que mueve a don "Zapa" a prohibir todo lo que se le pone por delante. Mi muy admirado Carlos Herrera tiene la teoría de que alguien se sobreexcita sexualmente en el Gabinete de ZP cuando sale una nueva prohibición. Desde aquél señor bajito de los pantanos que no teníamos tantas restricciones y en tantas facetas de nuestro devenir diario (no fumar, no beber, no descargar pelis, no hablar en castellano si estás en Cataluña)...

Mención aparte merece la solemne estupidez que parece envolver al chorra-ministerio que aún no sabemos a qué se dedica, esto es, el Ministerio de Igualdá... Debe ser por eso, porque total, con la que está cayendo, "igual da". La "señá" Bibiana -la "Bibi" en los ambientes- pasó del binomio "miembro-miembra" a la afirmación convencida de que gracias a la crisis estaba habiendo menos divorcios, oiga usté, que todo no es malo. Ya hace algún tiempo que no se le oye, pobrecita... A ver si le quitan el bozal, porque la verdad es que hacer algo útil no hace, pero entretener, entretiene la leche. Mientras tanto, sigue sin arreglarse lo de la protección de las mujeres maltratadas y amenazadas por sus parejas. Sublime.

Extremadura enseña a sus adolescente a machacársela con las dos manos y ya se habla de la segunda fase de la campaña, consistente en poner un contenedor para semen al lado de los del vidrio, el cartón y el papel. Aun así, he de decir que más de un agricultor extremeño anda mentando a la madre de algún consejero mientras busca algún mercado en el que vender sus cereales por algo más que un céntimo por cada cien kilos. Díganle usted a este hombre, que se deja los lomos de sol a sol, que antes que aligerar aunque sea un poco se carga es prioritario enseñar a su nieto cómo hacerse una "gallarda" a la salud de la Pataki. Ahora ni siquiera va a ser la Pataki. En su lugar, colocaremos un clon tridimensional cibernético, con el "chichi" de 20 píxeles de ancho.

Ahora me suelta la Trini, la prima de Gallardón, que eso del ciber-sexo es bueno para prevenir embarazos... Claro, si ya decía yo que una vez nos han prohibido fumar, beber y hasta cantar en la calle, sólo faltaba que nos prohibieran follar. Y no se han atrevido a tanto, pero nops dicen con la boquita pequeña -será para que a nadie se le ocurran diabluras al respecto- que es mejor montárselo por la Red. Vamos, que los ordenadores van a venir ahora con dos bandejas: una para el teclado y otra para que caiga lo que tenga que caer... ¿Y los preliminares? ¿Serán a base de soltar excentricidades en el Feisbuc? Válgamelseñol...

Que algún día saldremos de la crisis es una conclusión a la que, creo, sabemos llegar nosotros solitos sin que el Presidente nos ilumine con su preclara intuición político-económica. Es como decir que algún día lloverá y, a no ser que uno sea vecino de Lawrence de Arabia en un remoto desierto, es una afirmación que para poco más que para iniciar una conversación puede servir. De hecho, a estas alturas del partido estamos en disposición de afirmar que hay conversaciones que más vale no iniciar. Y si no, que se lo cuenten a Teresita Fernández de la Vega -que ya no es de Beneixida, por lo que cuentan- con ese "telojuroporSnupi" asegurando que su padre estuvo perseguido por el Régimen franquista... Sí que lo persiguieron, sí... para darle una medalla al mérito en el trabajo. O sea, que no sólo no estuvo mal mirado por Franco sino que le sirvió tan fielmente que lo premió y todo.

Es la asignatura pendiente de este gobierno, que bien haría en aprender de "papá" Felipe. Él sí que sabía decirle a los españoles "tontos" en su cara y que pareciera que nos estuviera llamando "estupendos proletarios". Palabras como "solidaridad" y "porconsiguiente" se echan en falta en Ferraz, y es que "talante" y "esotodavíanolosé" son vocablos que no les llegan ni a la suela de los zapatos.

Sin embargo, Zapatero parece abonado al gafe más absoluto. Basta que afirme algo para que al día siguiente algo o alguien le desdiga haciéndolo, además, con bombos, platillos y altavoces de 5000 watios. Cada día se reafirma más la imagen de Míster Bean asociada a este Presidente del desgobierno que, bromas góticas aparte, no hay foto del concierto internacional en la que no quede como un "pegote" -me abstengo en concretar de qué material-. El señor Zapatero, en un alarde de brillantez y locuacidad, nos espeta sin anestesia ni nada que "no sabe cuándo comenzaremos a recuperar empleo"... Pues nada, mientras haya paga de cuatrocientos euros, a vivir, que son dos días...

Pero no se me alegren aún los del otro bando, que  no se escapan. Si el desánimo y la desesperanza hace mella en la ciudadanía en estos días que corren es precisamente porque la alternativa política -perdón... ¿la qué?- a estos incompetentes en continua improvisación, sólo se mete el dedo en la boca y mira hacia el techo con  cara de "a mí, que me registren". Bueno, eso tampoco, porque como les registren un poco más, conoceremos hasta la medida exacta de los palominos de calzoncillos y braguitas patrias como nunca antes. El caso es que responder a la estulticia con adivinanzas gallegas y pataletas tipo "no me toques la CAMiseta" no aporta nada... como tampoco subirse a un Ferrari, pintarse la manita de colores e irse con ella en alza a Castellana o hacerse el muy mejor amigo de Patxi.

Es trágico oir a gentes desesperadas, al borde de la mendicidad, rezando para que vuelvan viejos dinosaurios como González o Aznar... ¡Dios mío, debemos estar mucho peor de lo que parece!

Vaya por delante mi respeto hacia aquellas personas que, creyendo de buena fe que unían su destino a una persona en condiciones, se encontraron con una cruda realidad muy diferente. Y hay quien ha pagado no sólo con trágicas cicatrices fuera y dentro de su alma. Hay quien ha terminado pagando el error con su vida y eso no es motivo de chanza.

No, me refiero a los casos que seguro más de un lector conoce, donde el marido no es Hannibal Lecter, ni la mujer, Cruella deVille. Hablo de gente normal, trabajadora, con defectos y virtudes. Como el que suscribe, vaya.

Soy el primero en no desear tener por compañera a alguien que no quiere serlo. Ya sea porque “el amor” desapareció, porque uno no resultó coincidir con la imagen predefinida que el otro tenía, o porque las razones reales de la unión diferían muy mucho de las expresadas.

Lo que no entiendo realmente es que, en un Estado de Derecho, se permita que la disolución de una pareja con hijos se traduzca en la ruina económica de uno de los cónyuges, el hombre, en la mayor parte de los casos.

Seamos realistas. ¿Ha encontrado Ud. a esa persona más joven, mas “guai”, etc? ¿Se descubre preguntándose en mitad de la noche qué hace al lado de esa fiera roncadora o ese engendro con bata y rulos? ¿Se ha cansado ya de jugar a las casitas y lo que quiere es irse de farra con los amigotes, o en su caso, a bailotear como una loca con las amigas?. No lo dude, sea valiente. Hable con su pareja, reparta los dineros y enseres con honestidad, haga el hato y márchese bien lejos. Y permita a quien todavía desee tener una familia y un hogar con sus hijos, el hacerlo. No se preocupe, que cualquier falta que pueda achacarles ya la pagarán de sobra con su pérdida.

Pero claro, dado que la ley le otorga, dado su condición de mujer y madre, la custodia de los hijos, y con ella vienen las diferentes pensiones, el hogar matrimonial y enseres y demás parabienes ¿Quién puede resistirse?.

Pues yo afirmo, y los hechos tristemente me respaldan, que, unir a la pérdida de la persona amada, la de los hijos y la de todos los logros económicos de una vida, resulta en la mayoría de los casos poner en una situación extrema al hombre. Y en estos casos, cada uno reacciona de una manera. Hay quien agacha la cabeza y acaba viviendo en el coche y hay quien acaba en prisión tras cometer una barbaridad.

Tuve la ocasión de escuchar, en un programa de T.V. , a un abogado ya entrado en canas, hablando de este tema sin tapujos, aguantando estoicamente los envites de los tertulianos de turno, y exponiendo su propia realidad personal, en la cual seguía pasando pensión por su hijo de 41 años, que trabajaba en negro, y que seguiría obligado a pagar mientras éste se siguiese matriculando en una carrera universitaria que parecía ser incapaz de terminar.

Juzguen Uds. mismos

Si te han pillado "con el carrito del helado", como reza la canción, lo más prudente es huir con el rabo entre las piernas y, si acaso, soltar alguna frase molona como aquellas del señor Guerra cuando lo del hermanísimo -que no se me ha olvidado- o las de Zaplana cuando le pillaron diciendo aquello de "yo estoy en política para forrarme" (que también hay que ser lelo). Lo de Costa,  asegurando que él no ha hecho nada y que "le han engañado" es de chiste malo.

Ahora, que peor es lo del presidente Camps, al que han dejado poco menos que a la altura del "tonto que pasaba por allí" que no se enteraba de nada, que pagó sus trajes y por poco le montan el circo de la manera más tonta, por rodearse de quien no debe. Costa, ese pijo de libro estilo "borja-mari" de kilo y medio de gomina, hermanísimo de otro Costa, Juan, que lo metió con calzador en la cúpula del pepé valenciano... No sé, a mí todo esto me huele a "vamos a crucificar a éste y dejamos que el otro sobreviva". Si es así, Ricardito, hijo, date por defenestrado. Si no, que Dios asista a Camps, porque lo que es Rajoy...

En este país del choriceo, del "es que las visten como putas" en boca de los violadores de niñas o del "todos los políticos reciben regalos y es normal" en boca de nuestros simpáticos inoperantes, ajusticiamos mediáticamente a un papanatas que se ha comprado unos trajes y aplaudimos al que se gasta lo que no está en los escritos para presentarle a sus hijas al "mesías" Obama. Pero fíjense en un detalle: mientras nos desgarramos las vestiduras, nos ensarzamos en polémicas bárbaras de barra de bar, o dirimimos si éste o el otro deben dimitir, sólo hay una cosa que no falla nunca: los viajes de Zapatero en el Falcon, los trajes de Camps, los bolsos de Rita Barberá y hasta el coche fantástico de cierto conseller catalán los pagamos los mismos: nosotros los españoles (los que aún tenemos la suerte de trabajar, porque los demás se matan por un subsidio de 420 euros / mes).

Salgado habla de austeridad cuando presenta los Presupuestos y el colectivo de economistas de pega la palmadita en la frente del "válgame el señor, qué valor tiene esta tía...". Los Presupuestos van a ser más austeros, no te quito ni una coma, Elenita... lo que pasa es que lo va a ser en Ciencia e Investigación -que por ejemplo tengamos las peores y más caras telecomunicaciones de toda Europa no importa-, en Cultura y Educación -todo el mundo sabe que tenemos un modelo educativo modélico, valga la "rebuznancia"-, en Medio Ambiente, Medio Rural y Marino -total, con lo saludable que pinta nuestro medio ambiente, oye... por no hablar de lo felices que son los agricultores y los pescadores-, y Vivienda -ahora que gracias a la inyección de ZP los bancos dan hipotecas como si las regalaran-.

Verá usted, señora ministra: esto que usted ha presentado es un "anti-presupuesto"... Vamos, que si lo llegan a hacer adrede no les sale tan desastroso. Parece hecho para empeorar lo que ya está mal y torcer lo que todavía se "salva de la quema". Nadie se explica cómo es posible que se abandone a su suerte a miles de niños que gracias a su reducción de inversión van a verse abocados al porro y a las agresiones grabadas en móvil para subirlas al Youtube. A los privilegiados, a los económicamente acomodados -que es a los que dice usted que les van a apretar más las tuercas- esas cosas no les pasan, sencillamente porque no pisan un colegio público ni así los maten y claro, Borja Mari está bien adiestrado y esas cosas no las hace... y si las hace, llega "Papi" con su súper-abogado y convierte el asalto armado a una comisaría en una "chiquillada sin picardía ni mala intención".

Y si no, esa magnífica reducción en investigación y desarrollo. Si hay alguna posibilidad de amortiguar la crisis gracias a los avances -aquello de buscar más resultados con menos costes-, lo que a ustedes se les ocurre es cortarla de cuajo, no vayan a salvarse más empresas de las que la crisis se van a llevar por delante. Y si ya parece una barbaridad acogotar la productividad de nuestras empresas, lo combinamos con un aumento del gasto en subsidios e inmigración y así hacemos que menos trabajadores en activo tengan que pagar más para mantener a más parados e inmigrantes... Magnífico. De libro.

Tampoco se explica que de todos los recortes posibles, dejen los más acentuados para el medio ambiente, la agricultura y la pesca. Total, el sector agroalimentario está para tirar cohetes, ¿verdad? Es más, todo el mundo sabe que el "Capital" con mayúsculas se concentra en el entorno rural, claro... Elenita, ¿te suenan las palabras "banca" y "constructoras"? A mí, sinceramente me insulta profundamente ver anuncios de gigantes de la construcción sacando pecho por lo que están ganando y de lo que van a ganar... Eso por no hablar de los "fondos sociales" de las cajas, que son más solidarios que nadie con un porcentaje de sus BE-NE-FI-CIOS (que sí, que sí... en este país y con la que cae, hay quien tiene beneficios en sus balances, oye). Que manda huevos que haya habido que inyectar un pastizal para que la banca mantenga sus beneficios, mientras otros sectores básicos de la economía patria no es que no haya quien no haya presentado beneficios, es que se han ido a la "m" con "r" directamente.

Por favor, que alguien le diga a esta señora que hay una cosa que se llama SICAV que, para el más tonto de los tontos, le está empezando a sonar a paraíso fiscal a salvo de subidas de impuestos, cinturones apretados y austeridades varias. Y los españoles nos tenemos que seguir creyendo según qué cosas... Mejor bebamos para olvidar, porque como estemos lo suficientemente serenos como para entender lo que están haciendo unos y lo que están dejando de hacer los otros -ésos que sólo critican, pero no proponen, no vaya a ser que les caiga el marrón de arreglarlo- igual aumentan un 200% los suicidios. Sólo un pensamiento como despedida: Si los anteriores presupuestos eran más voluntaristas que éstos y no se han cumplido ni en un 20 por ciento... ¿qué tenemos que esperar de éstos, que ya de inicio -antes de las negociaciones para su aprobación- ya son increíbles?

Aquí, mientras tanto, ocurre que se va uno a un Juzgado por pisarle los callos a la suegra -es que se cagó en "er Beti" y yo soy verdiblanco hasta la muerte, señoría- y se encuentra con un cartelito en "Arial cuerpo 36" (que parece más un modelo de revólver que un tipo de letra) que reza: "No podemos atender a nadie porque no hay funcionarios disponibles"... ¡Toma pastillas de goma! Hombre, digo yo que por lo menos lo pòdían haber puesto con algo de estilo, no sé... Algo como "Los que están no se encuentran y los que se encuentran no están". La de chistes que van a llover en la capital del Turia -por la que, por cierto, ya no pasa el Turia, sino un jardín muy chulo con diversiones a gogó y cacas de perro y consiguientes moscas en la misma proporción- con la tontería ésta.

El caso es que los que están, están de vacaciones y el que se encuentra, se encontraba mal el lunes e informando a su "santa" -porque en la Ciudad de la Justicia dicen que no les constaba incidencia alguna- que se quedaba en casita con una espléndida baja "por crisis de ansiedad". Debió de ser el susto... "Ay, madre, que me toca a mí solito/a... ¡Ay, qué malito/a me estoy poniendo!". La lógica le dice a uno al oído que se trata simplemente de una ocasión pintada calva para meter presión en la Guerra Santa del funcionariado judicial contra la inoperancia del gobierno de Zapatero al respecto... Vamos, otro fuego desatendido desde los tiempos de Bermejo, alias el "cazaciervos". Eso sí, su "compi" Garzón puede seguir tranquilo, que siempre habrá por ahí un John Lennon al que investigar por promover el consumo del cannabis, por ejemplo...

Bueno, en cualquier caso, no deberíamos poder recurrir al dicho fácil de "la Justicia, además de ciega, ahora vaga"... No sea que se nos cabreen sus señorías y comiencen a "fallar" tonterías (¿comiencen?... HMMMM).

Porque lo que nunca, ni en mis peores pesadillas -magreo con la Blasa en tanga aparte, claro- habría imaginado nunca que iba a volver a presenciar en la Televisión de todos, la que sale de nuestro por cierto raquítico riñón, una manipulación de la verdad tan flagrante, partidista y fascista como la que pude comprobar durante la retransmisión de la Final de la Copa del Rey, pero vaya por delante que esto ha sido un cúmulo de despropósitos desde el principio.

Y me explico: ignoro cuál fue esta vez la cabeza "pensante" del esperpento suicida "yomencargodelaprensa.com" a la que se le ocurrió difundir a bombo y platillo, el día anterior al evento, que la megafonía de Mestalla iba a pasar el protocolario Himno de España "a toda pastilla" para intentar "tapar" los pitidos que, a buen seguro, iban a poblar las gradas del estadio con el consiguiente bochorno para Sus Majestades los Reyes. Primer y craso error, porque si a alguien no se le había ocurrido montar el trifostio, se le acababa de animar a hacerlo con el preceptivo "pa cojones los míos".

El segundo error: la retransmisión televisiva, "por si aca", comienza cuando ya ha terminado lo del Himno y que, efectivamente, ha sido escenario de una sonora pitada por no hablar de "afortunadísimas" pancartas como la ya famosa "Godbye, Spain", a la que yo personalmente contestaría aquello de "no caerá esa breva, la de que os larguéis con viento fresco, gorrones". Y como si el respetable fuera "gilipollas", se da por hecho que es que esta Final es así, sin acompañamiento musical ni nada. Los locutores ni se molestas en comentar nada -cualquiera se la juega, claro-.

Y por fin, el error que me devolvió a los tiempos de Franco inaugurando pantanos: Propaganda al más puro estilo "Fraga en la playa con una carpa por calzones", vaya. Justo antes de comenzar la segunda parte, pegado como antiguamente, a base de celo y sin usuario ni contraseña, nos añaden las imágenes, oportunamente manipuladas, del momento del Himno con primeros planos "convenientes" para la frágil sensibilidad de los españolitos de a pie -el del hincha del Athletic con la mano en el pecho, rollo "Obama es mi Pastor, nada me falta" es de palomitas, cocacola y cleenex moquero- otros planos estratosféricos en plan "por mis huevos que no leéis lo que dice en las pancartas", una imagen de la cagada de la paloma que se acaba de posar en el césped, mi prima la de Jumilla bostezando por soleares... Sólo se me ocurre una palabra, pero diré tres porque me siento generoso: vergonzoso, vergonzante, fascista.

¡Toma ya dosis de dominio mediático! ¡Maaaarchando una de lavado de cara torpe, prepotente e insultante! Como cuando la SGAE "perdonó" su impuesto revolucionario al niño enfermo de Almería cuando se vió la que se le estaba viniendo encima, el director de deportes del "Ente", Javier Pons -de los Pons de toda la vida- ha sido destituído de forma fulminante... pero ya es tarde. Se os ha visto el plumero, panda de casposos fascistas... Ala, disfrutad del "momentazo" aquí abajo:

www.youtube.com/watch?v=xbHOQiU4rXQ

Y digo que a lo que hemos llegado porque cuanto menos se me pone la carne de gallina escuchando a un imbécil que se ha apuntado a la lista de los "listos" -valga la redundancia- intentando esquivar las ibéricas "serranas" que le llueven por haber intentado recaudar su preceptivo diez por ciento de un concierto benéfico. Y es que el nombre de Bisbal, al ser procunciado, seguro que es como lo de aquellos colchones de los anuncios, que salta una alarma en el teléfono rojo que se encuentra en el despacho del Judas de Jesucristo Superstar... vamos, del Teddy Bautista -si Camilo Sesto levantara la cabeza-.

El muchacho -con o sin sus cabriolas y sus "hey" más o menos alborotados- pensó lo que pensó y se dijo aquello de "vamos a echar una mano" que oiga, no deja de ser un detalle y, porqué no recordarlo, una muestra de que la fama no le ha hecho olvidarse de ese bonito valor llamado "conciencia cívica". Pues bien, comenzar con la promoción del evento y recibir la familia del niño una llamada de la SGAE, todo uno: "que para que el concierto pueda celebrarse, me dén una señal, que aluego, ya se sabe... Nada, 5500 euros de nada. Total, van a sacar mucho más... Eso es una minucia, de verdad". La cosa es que alguien se fue de la lengua -vaya por Dios- y la Red ha echo el resto, empujando a los medios tradicionales a sumarse al tren informativo que en virtud de buscadores y redes sociales ya no lo para ni Polanco -perdón, quise decir Dios-. Ahora, se va a regalar a la familia de Juanma, que así se llama el niño, "una cantidad equivalente"... exactamente cienti y pico euros más de lo que se les racaneó. A generosos no les gana nadie, qué carajo.

La palabra justa aquí es vergüenza, sin aditivos ni colorantes. Vergüenza como la que debemos sentir por haber sido los que masacraron Sudamérica cuando Colón; como debemos sentir, como pueblo, ante el recuerdo de la fratricida Guerra Civil que a veces aún sacude ánimos y páginas de papel; como deberíamos sentir, como género humano, al observar cómo acabamos con el medio ambiente. El lugar más bajo de la cadena evolutiva lo marcan las especies que, en su calidad de animales salvajes, muestran una carencia absoluta de eso que llamamos solidaridad. Eso sí, cerremos el puño que en este país eso aún nos da el salvoconducto para hacer según qué cosas.

Pues no, amiguitos, no. El puño se cierra desde dentro, con actitud, diálogo y ejemplos, respetando y haciendo respetar las ideas mientras no vengan sujetas por hechos que las desautoricen por sí mismos. No lo cerréis con iconos y palabras huecas, con gestos y reportajes, videos y "performances"... El grupo Prisa no da para tanto, ¿verdad? Es lo que tiene Internet, que deja con el "culo al aire" al más pintado. Por eso le tenéis tanto miedo a la "Red de Redes", claro.

Y ahora no tenéis más remedio que recular, vista la soberana "jartá" de "ostias" que os está lloviendo ya no sabéis distinguir ni de dónde... Ala, como dice el anuncio: "paz y amor... y el Plus pal Salón". Por cierto, o es un creativo mucho más mordaz de lo que os creéis y os ha metido el eslongan por el polanco, o lo que hacen las coincidencias fortuitas, oye...

Pues no como Julio César, sino casi como el coqueto Nerón, ha llegado la pareja más rosa y amarilla de las que han pisado los Elíseos en las últimas décadas... No se veía tal poderío del chisme y los cuchicheos en el país vecino casi desde el famoso "decidle a Josefina que no se lave, que voy", y en el Mundo mundial desde lo de "me voy a comer tus bragas" del "Orejas" a la Parker. El caso es que el presidente del país del "puturrú-de-fuá" y su famo-esposa han dormitado -o lo que sea- en el Palacio del Pardo, residencia durante cuarenta años del tristemente célebre "superbarandapabernosmatao" generalísimo Francisco Franco. Pero todo esto no sería más que un enorme ridículo galo en cualquier otra latitud del mapa azul con estrellitas amarillas si no fuera porque la "piel de toro" es como es.

Llegan aquí como si fuera "míster Marshall" y, además de un Moratinos que cada día representa mejor el papel del "Tonto Simón" -léase la canción de Radio Futura si no se capta la sutil referencia musical- lo que ven estos dos "pipiolos" es un montón de prensa, un montón de paletos "embelesaos" y una montaña difusa de babas... y kilómetros y kilómetros de papel, de cintas y DVD's... Parece que lo único que pasa estos días es que vienen a visitarnos los "amigos de España, el Sarko y la Bruni". Y que mira qué modelito nos lleva, pero claro, mejor está nuestra "Leti" que fíjate que luce mejor cinturita que la gabacha, dónde va a parar, y eso que ha parido dos veces ya, que también el Principito, con esa carita de mosquita muerta, sí que le cunde... Y un largo, larguísimo etcétera de tesis, hipótesis y casi hasta prótesis vociferadas de tal forma que se silencia hasta lo de los cerdos -sí, es que tenemos el honor de albergar al primer caso de peste porcina de Europa-.

Y todos, toditos los españoles de calle, esperando a ver qué tal se desarrollaba el primer encuentro entre el "Sarko" y nuestro querido "ZP", tras aquel "Zapatero no es demasiado inteligente" de la semana pasada... No, si es lo que yo digo: "le dijo la sartén al cazo". El más bajito, haciendo gala de la tradicional pedantería gabacha, acostumbra a meter la pata una vez sí y otra también, cuando abre su "boquita de piñón".El más "desgalichao", o sea, el nuestro, mandando a la Chacón a soltar el globo sonda a ver si no nos cortan los atributos con lo de la retirada del contuvernio internacional desplegado en Kosovo, o con la consabida "desaceleración económica" que, ahora sí, ha terminado siendo crisis de la buena... Dios los cría y ellos se juntan.

Mientras tanto, Carla y "Nico" han pasado la noche en el Pardo y hoy veremos si realmente han podido pegar ojo o han estado en vela escuchando, como dicen las leyendas urbanas, los rítmicos golpecitos que el fantasma del dictador produce al chocar sus cuernos con los techos de los sótanos de Palacio, en su eterno peregrinaje en busca del mítico "Oro de Moscú". Ah, por cierto... ¿ven como sí que es posible escribir en clave humorística con Sarkozy sin hacer chistes con su tamaño?