Debe ser eso que llaman la “idiosincrasia” del español de a pie, que igual se parte la cara por un palmo de tierra que se deja cortar un brazo por su España en las gradas de un estadio. Las mismas banderas que salen de armarios, cajones y hasta baldosas falsas parecen derramarse con el pretexto del fútbol “ahora que no hay peligro de que a uno lo llamen facha”.

No deja de ser sintomático esto de que en cuanto nos rascan un poquito nos sale el toro de Osborne, la tortilla de patatas y la banderita -tú eres roja, tú eres gualda-, como también lo es el hecho de que durante los últimos 20 años se ha ido imponiendo una muda campaña contra el uso del patriotismo, el españolismo y sus símbolos. Y no deja de ser ridícula la forma en que nos fustigamos, cual cilicio de numerario en penitencia cualquiera, arrancando de nuestra conversación, nuestra culturilla de faena y hasta de nuestra mente todo lo que suene a “español”, hasta el punto de que ser anti español está de moda. Y no resulta extraño escuchar a auténticos soplagaitas de postal soltando aquello de “yo, más que español me siento de Torrelodones” (con todos mis respetos por los nacidos en Torrelodones, que a buen seguro se sienten españoles y bien españoles).

Los que siempre hemos mirado esto del patriotismo sin demasiadas pasiones pero tampoco sin ninguna -vamos, lo que viene siendo una cosa normalita, sin aspavientos… en su justa medida, vaya-, resulta que entendemos esto llamado España como la hermosa conjunción de gentes que de forma pacífica decidieron y deciden día a día verse las caras y sentirse parte de algo hermoso, pacífico y libre. 40 años de lo contrario dan para mucho y la lección que se dio en la transición es como para amar esa convivencia, ese conjunto conquistado de libertades, se le llame España o se le llame “mogollón de gentes de todo tipo y condición que ha pasado por encima de una dictadura y mira qué bien se llevan ahora”.

Hoy, con nuestra Selección en la final de la Copa del Mundo, todos nos subimos al caballo ganador y somos más ibéricos que el jamón, la tortilla de patatas, la sangría y el tricornio de la Guardia Civil, todo junto. A un lado y a otro me han crecido “españolísimos” que hace dos días se peleaban por el Estatut y ahora gritan como posesos “Illa, illa, illa… Villa maravilla!!!”… Y es que ya lo decían los emperadores romanos: al pueblo, no hay nada como darle circo para que se olvide de sus problemas…

Porque lo que nunca, ni en mis peores pesadillas -magreo con la Blasa en tanga aparte, claro- habría imaginado nunca que iba a volver a presenciar en la Televisión de todos, la que sale de nuestro por cierto raquítico riñón, una manipulación de la verdad tan flagrante, partidista y fascista como la que pude comprobar durante la retransmisión de la Final de la Copa del Rey, pero vaya por delante que esto ha sido un cúmulo de despropósitos desde el principio.

Y me explico: ignoro cuál fue esta vez la cabeza “pensante” del esperpento suicida “yomencargodelaprensa.com” a la que se le ocurrió difundir a bombo y platillo, el día anterior al evento, que la megafonía de Mestalla iba a pasar el protocolario Himno de España “a toda pastilla” para intentar “tapar” los pitidos que, a buen seguro, iban a poblar las gradas del estadio con el consiguiente bochorno para Sus Majestades los Reyes. Primer y craso error, porque si a alguien no se le había ocurrido montar el trifostio, se le acababa de animar a hacerlo con el preceptivo “pa cojones los míos”.

El segundo error: la retransmisión televisiva, “por si aca”, comienza cuando ya ha terminado lo del Himno y que, efectivamente, ha sido escenario de una sonora pitada por no hablar de “afortunadísimas” pancartas como la ya famosa “Godbye, Spain”, a la que yo personalmente contestaría aquello de “no caerá esa breva, la de que os larguéis con viento fresco, gorrones”. Y como si el respetable fuera “gilipollas”, se da por hecho que es que esta Final es así, sin acompañamiento musical ni nada. Los locutores ni se molestas en comentar nada -cualquiera se la juega, claro-.

Y por fin, el error que me devolvió a los tiempos de Franco inaugurando pantanos: Propaganda al más puro estilo “Fraga en la playa con una carpa por calzones”, vaya. Justo antes de comenzar la segunda parte, pegado como antiguamente, a base de celo y sin usuario ni contraseña, nos añaden las imágenes, oportunamente manipuladas, del momento del Himno con primeros planos “convenientes” para la frágil sensibilidad de los españolitos de a pie -el del hincha del Athletic con la mano en el pecho, rollo “Obama es mi Pastor, nada me falta” es de palomitas, cocacola y cleenex moquero- otros planos estratosféricos en plan “por mis huevos que no leéis lo que dice en las pancartas”, una imagen de la cagada de la paloma que se acaba de posar en el césped, mi prima la de Jumilla bostezando por soleares… Sólo se me ocurre una palabra, pero diré tres porque me siento generoso: vergonzoso, vergonzante, fascista.

¡Toma ya dosis de dominio mediático! ¡Maaaarchando una de lavado de cara torpe, prepotente e insultante! Como cuando la SGAE “perdonó” su impuesto revolucionario al niño enfermo de Almería cuando se vió la que se le estaba viniendo encima, el director de deportes del “Ente”, Javier Pons -de los Pons de toda la vida- ha sido destituído de forma fulminante… pero ya es tarde. Se os ha visto el plumero, panda de casposos fascistas… Ala, disfrutad del “momentazo” aquí abajo:

www.youtube.com/watch?v=xbHOQiU4rXQ

Si les digo que el “equipo del Imperio”, el que durante décadas y décadas ha ganado todo lo ganable por decreto dictatorial y cuando no, el lujo ha consistido en poner una alternativa para que no “cante” tanto… ¿verdad que nadie se va a quedar rascándose la coronilla buscando el nombre del club sospechoso de tales tropelías? Pues nada, como muestra un botón y para que todo hijo de vecino compruebe lo poco que cambian algunas cosas muerto el dictador, ahí va la relación del club con apodo repostero con los medios de comunicación deportiva que -oh, casualidades de la vida- tienen ubicada su sede central en pleno corazón de la ciudad de acoge a tan “egregio” club de “galantes” caballeros.

¿Que no nos comemos una rosca y que el rival de toda la vida nos mantiene a raya pisando el acelerador lo justito? Nada, tocamos las teclas precisas, vendemos a la parroquia que no es que estemos buscando fichajes, es que los fichajes nos buscan a nosotros, e inyectamos una dosis inmensa de optimismo como Zapatero inyecta dinero a la banca traidora… Hasta ahí, perfectamente lícito si no miramos más allá, pero no se crean, no mucho más allá… Simplemente al límite que permite la misma cabeza que nos mueve a sumar dos y dos -cuatro, según las informaciones que obran en mi poder-. Pienso en el Valencia y en el Milán, aunque quizás mucho más en el club de Berlusconi.

El Real Madrid saca pecho con Villa y Silva, de los que habla como si de mercancía barata se tratara cuando realmente son parte -y subrayo lo de “parte” para los prepotentes de siempre- fundamental del éxito que nuestra Selección (ahora sí que mola, ¿eh?) ha tenido este año en la Eurocopa. Que ésa es otra… el día que hagamos lo propio en un Mundial, Rajoy se casa con Pepiño Blanco -siendo los dos gallegos y eso…-. Lo peor es que la “sacada de pecho” la hace a través de los “diarios” afines de siempre… y hace lo propio con un tal Kaká, al que persigue desde hace ya tiempo… Es como la caña que se deja inerte en un infecto estanque a la espera del atún de ocho metros. Evidentemente, el gigantesco pez no llega nunca, pero en el camino quedan muchas botas viejas, no pocos neumáticos y miles y miles de mínúsculos pececillos que poca o ninguna culpa tienen de que al puñetero superatún de los cojones le dé por dejarse capturar…

Pues bien, el más valenciano de los presidentes del Real Madrid -cuyos aficionados siguen venerando al más catalán de sus presidentes, de nombre don Santiago- se supone que cenó hace un par de días con el más tonto de los presidentes del Valencia -al que le han logrado “vender” no hace tanto no digo ya el “Micalet”, pero sí el inmueble más invendible de la calle Colón en la capital del Turia- y se supone que de ahí surgió la ya famosa frase de “por 60 millones, te los llevas”. Nada, todo un titular. Me imagino al tontolaba que ha ido con el cuento al diario correligionario de turno y le ha soltado lo de “Soriano le ha ofrecido a Villa y Silva a Boluda, de buena tinta”… Más tontolaba aún, el correspondiente periodista aleccionado piensa que es una bomba y que, al fin y al cabo, la estupidez más gorda dicha por una celebridad puede incluso convertirse en Best Seller… A las pruebas me remito: a cinco columnas y en negrita. Ahora vas y lo cascas…